Crónicas de un Respetador

Eres un doctor de más de cuarenta años, con veinte años de experiencia profesional, galardonado con títulos en universidades europeas y con una buena reputación. Pero esa reputación se circunscribe a los límites de tu oficina y si acaso sólo reside temporalmente en las mentes de los estresados convalecientes que transitan por tu hospital. Fuera de estos feudos del conocimiento y la profesionalidad, no eres más que un anónimo individuo que conduce un coche del montón, lleva en el bolsillo un móvil pasado de moda y vive dentro de un organismo que desde hace tiempo merece un dedicado menosprecio por parte del género opuesto. Antes eras un excéntrico y exasperante bohemio que parece haberse metamorfoseado repentinamente en un incorpóreo pater familias. Sigues viviendo en Inglaterra y vienes a Andalucía sólo de visita. Todo esto se te es revelado mientras llegas a casa de tus suegros. Por un momento has perdido la orientación, tus emociones te confunden y tratas de revisar lo que ha pasado en las últimas horas para poder entender el motivo por el que tu mente haya fabricado esta instantánea autoimagen.  

Hoy te encuentras en un ágape organizado por la familia de tu mujer. Tu cuñada, cuyo algoritmo gravitatorio en arrobas estimas ser directamente proporcional al producto entre su ignorancia y rudeza, es 10 años más joven que tú. Su álgebra personológica le permite desmontar cualquier opinión que tú intentas compartir en la mesa con una simple negativa (y sin sonrojarse), a la cual todos se suman por activa o pasiva. Su marido, simplemente no te da conversación, al fín y al cabo, él también es un extranjero en la familia e invierte sus esfuerzos en aumentar su peso específico en el grupo engrasando incesantemente con su zalamería a los estamentos más influyentes del clan. El cuñado, al cual han otorgado la cátedra de honor (a pesar de ser 14 años más joven que tú y no tener un empleo fijo), se dedica a atender a su novia y habla animadamente de fútbol con su padre, ignorando y evitando todo diálogo significativo contigo. Con ello, se establece un aislamiento total hacia tí dentro del grupo de varones que participan en el evento.

Después de notar semejante bloqueo sistemático, das un sorbo al rioja que te han escanciado y bajando la cabeza para acceder de nuevo a tu intelecto, tratas de entender qué es lo que estás viendo. Poco a poco van llegando las respuestas mientras miras a diestro y siniestro: Sin importar el género, los más jóvenes no siguen ninguna etiqueta social, ya que son liberales y pragmáticos. Habiendo crecido en una sociedad autocrática y sobrecargada de privilegiados, ellos no respetan a nadie. Estos cuñados, vienen a almorzar y después de un rato se marcharán sin preocuparse lo más mínimo sobre lo que aconteció. No sentirán resquemores por sus comentarios soeces o sus desvaríos narcisistas. Son oportunistas profesionales, sin valores, sin futuro y sin presente. Mercenarios del poder que los subvencione, le siguen la corriente a todo el que les llene el gañote. Son devotos del consumo voraz y perfectos estultos para un gobierno de patanes. Ellos, que tienen muchas carencias, al menos no sienten culpa. Son unos desposeídos que sólo tratan de subsistir en un mundo complejo. Pero en su lucha por la supervivencia, sólo te ven como un símbolo de un molesto e incomprensible poder. Intentan desvirtuar tus artes fantaseando con que en última instancia alguien como ellos podría adquirir tus honores con un módico esfuerzo, y que los secretos que sólo son revelados a través de un contínua y dedicada lealtad a la erudición les serían entregados junto con el título de facultativo.

Volviendo a la realidad de los bucéfalos, diriges tu exámen a la suegra, a la cual los años le han lentamente sustraído su antiguo desparpajo. Tiene ahora más entretenimiento con los nuevos vástagos, y prácticamente ignora tu presencia. Ya no eres un enemigo declarado. Sabe que no te podrá echar de su vida,  pero que sólo eres un incordio momentáneo. Eres quizás un insecto necesario, que requiere ser mantenido dentro del redil cual si fueras un simple zángano en el gran panal de su matriarcado. Algunas miradas de reojo recibes del suegro, el cual te percibe como una especie de excéntrico zarcillo de mal gusto que cuelga de uno de los lóbulos auriculares de su hija mayor. Esa que iba a ser la chacha eterna, la que iba a vestir santos y cuidar de él y de tu suegra en sus años seniles. En lugar de eso la mancillaste y arrebataste de sus brazos. Los retoños que les has dado son como unas arras tardías y quizás desvaídas, ya que tu andaluza estirpe es inferior a la suya, la castellana. Nunca quedará curado por tu afrenta y tal predicción encuentra su evidencia a través la miriada de gestos inconscientes que revelan sus sentimientos hacia tí. Ella, tu esposa, atenta con todos, te regala miradas furtivas que rezuman una mezcla de resignación, pena y vergüenza ajena. La pobre mujer, que también tiene una gran carrera profesional en el campo de la salud, no ha recibido jamás la más mínima mención honorífica por parte de su familia, y sus consejos son algo baladí, como si fueran producto de una lunática pitonisa.

Los niños mientras tanto, juegan y atraen la atención de los mayores y les arrancan sonrisas y comentarios jocosos. Esto te recuerda a cómo eran las cosas antes de que ellos existieran, y de cómo la presión emocional era mucho más evidente en situaciones de este tipo. Sus juegos y muecas te da algún alivio, mientras engulles con escaso deleite los buenos manjares que la esforzada suegra ha dispuesto en la mesa.

Gracias a todo lo anterior y en suma, a la algarabía y la devoción por lo hedónico y pasajero, los comensales te permiten abstraerte del lugar. Estás libre de lo inmediato, y ves la situación como un observador lejano. Esto te hará parecer algo esquizoide, pero ese es uno de los paradójicos San Benitos que un psicólogo clínico debe aceptar como atuendo y máscara social. Ya no te sientes relegado como antaño, puesto que lo tienes asumido. Estás situado en un plano muy subordinado dentro de lo que uno podría considerar una estructura familiar jerárquica e incluso aristocrática. Eres un cortesano apóstata, un incógnito escriba republicano que científica y silenciosamente invalida y atestigua la psicología de este decadente linaje llamado 'familia extensa'.

Nunca le faltaste el respeto a los mayores y ahora que sabes mucho más que nadie, no puedes faltarle el respeto a los más jóvenes. Nadie sabe quién eres, ni nadie quiere saberlo. Nadie te respeta y recibes el desprecio de todos. Este es el signo e identidad de tu generación, historia y estirpe. Pero a la vez parece revelarse como el camino a la sabiduría; aquél que está pavimentado con soledad, destierro y bajo una perpetua penumbra. 

He aquí que gracias a este pequeño ejercicio de reflexión has transcendido de la futilidad en la que te ahogabas, reflotándote con una nueva forma de abrazar tu pasado y tu presente. -Soy andaluz- repites en tu mente como un mantra estoico. -Y los andaluces son aquellos que encuentran su destino final en la más profunda diáspora-. Más revelaciones descienden hasta tu consciencia:

-...Despojado de todo y expulsado de todos los lugares, el camino del andaluz comienza. Es allí donde se les revela su filosofía y su significado de vida...-.

Te sientes mejor ahora, y satisfecho por tus conclusiones, acabas con las viandas con una dulce sonrisa que todos interpretan como signo de un estómago feliz. Tras las divagaciones juegas con tus hijos un rato y más tarde te dejas caer en el sofá del salón como nunca habías hecho antes. Durante un instante todos te miran apenados en silencio. Ya que no pueden verte como un héroe, no evitan ver tu lado frágil, que se percibe en tu situación de emigrado cuarentón, que cabecea como si fueras un pobre jubilado que intenta dormir su ansiada siesta. Mientras tanto tú los observas a ellos con los ojos entreabiertos. En un anticlímax con los espectadores te sientes como un mártir a punto de expirar. Tras el acto de espionaje tu mente se desvanece y caes en un sueño soporífero.

Movimiento Partido Ibérico

Interesante propuesta. En tiempos de crisis la capacidad para unir fuerzas nos puede ofrecer oportunidades como nunca antes hemos tenido:

http://movimentopartidoiberico.com/es/nos.php

Psicoterapia con Sordina

Aquellos eran los años en que fresco como una lechuga sufría la siega del país de la picaresca. Durante esos ‘entonces’ si me arrancaban pedazos de mí, me volvían a crecer como los cangrejos. Supongo que era el deseo de vivir.  'La vida', sin embargo, ya me daba indicios de que eso de ‘vivir’ no iba a ser mi destino si decidía continuar en aquella parte del mundo durante mucho más tiempo, pero de eso me dí cuenta poco a poco y tardé en reaccionar.

En una de esas instancias en las que yo me encontraba sin trabajo y con mucha actividad voluntaria que hacer (es decir toda la ‘vida’ de adulto de la cual tengo memoria antes de emigrar), me engañaba a mí mismo pensando que así ganaría experiencia, y que tras muchos cursos, formación y psicoterapia para los pobres y sin cobrar, encontraría un puesto como Dios manda. Hice cursos, gané experiencia y demás, pero nunca me sirvieron de nada. Tardé años en recuperarme del gran palo que sufrí debido a mi obstinada visión heroica de mi existencia.

Mi madre que es una psicóloga frustrada, hacía un sostenido esfuerzo por mantener mi autoestima con sus propios métodos, en lo que por entonces se conocía como una sociedad con niveles gigantescos de paro ‘estructural’. Quería ayudarme y claro, ella sabía que uno no puede ser un psicólogo de verdad sino tiene pacientes. Un día me dijo que después de haber hablado mucho con una de esas amigas que ella se echaba en sus salidas de tapitas con ‘el Calvo’, había decidido derivármela a mí,  a su Alter Ego, el Aprendiz de Psicólogo Clínico.

‘El Calvo’ era un viudo con un bigote estrellado en medio de su cara que hacía de compañero sentimental de mi madre, viuda también. El bigotudo y empedernido fumador, era un cínico y mediocre sujeto que parecía haber salido de una película de Alfredo Landa y que se entretenía gruñendo y poniendo falta a todo menos a lo más casposo y hortera de nuestra querida ciudad. Y como había que fastidiar y yo no coincidía en ningún modo con lo que él consideraba un modelo de ciudadano, me puse al alcance de su afilado pico, el cual estaba decorado con plumones amarilleados por la nicotina. Cada vez que me veía no podía evitar el tener que vomitarme encima con uno de sus excrementos mentales (como si de una lechuza se tratara) sobre lo absurdo de la profesión de Psicoterapeuta/Psicólogo Clínico. -¡Pero vamos a ver! ¿Cómo se puede curar a una persona hablando?- Yo me ahogaba de rabia con sus comentarios faltos de respeto y decoro. Ahora que soy más mayor y que el hombre pasó a mejor vida, ya tengo una respuesta para él. Como digo, yo soy muy lento. Al Calvo le hubiera dicho que:    –Hombre, curar no sé si se puede curar con palabras, pero ¡joder! me estás vacilando con las tuyas, así que si algún día tienes el interés en ser más cortés y sensato a lo mejor se te ocurre dejar de hacer daño con tu verborrea, porque sino voy a tener que elegir entre darte un mazazo en tu calva o acudir a un Psicólogo Clínico para que me cure de tu ponzoña, y la verdad es que la primera opción me tienta mucho- El pobre, ha tenido la suerte de desaparecer de este mundo a tiempo, para no tener que aguantar el desfogue de mi rabia tardía.

Volvamos al tema, que ya me estaba desviando. El caso es que tras su oferta de ayudar a una pobre mujer que sufría por el maltrato de su marido, yo muy puesto y profesional acepté la oferta de mi madre. Me acordé del señor Freud, y de las clases de psicoanálisis de la facultad. Sigmund Freud era un héroe. Al principio de su carrera había visto pacientes sin cobrarles un duro, y al final después de mucho esfuerzo se convirtió en el paradigma del Psicólogo Clínico.  También estaba el hecho de que mi madre había sido abusada por mi padre. Por tanto había una doble conexión. Doble motivo para ayudar, para continuar siendo un Quijote sin hidalguía. No me lo pensé mucho y concertamos una cita. Lo de la posibilidad de cobrar por la sesión se lo dejé al destino.

La señora parecía una dama de Elche, toda cubierta de joyas doradas con motivos religiosos. Tenía una expresión egregia, magnificada por la ‘permanente’ con la que su peluquera de barrio había decidido moldear su dañado cabello rubio de bote. Para resumir, el retrato que tenía enfrente daba unos aires de limpiadora de hospital venida a más. Yo la dejé hablar para que ganara confianza. Pero lo que pensé iba a ser una breve descripción introductoria de su problema se convirtió en una retahíla interminable e insufrible. Al principio tuve una gran compasión por ella. Su marido no le hablaba, no tenía ternura ni interés en ella. Decía que el hombre tenía una ‘personalidad doble’ cosa que yo nunca había escuchado, ni he visto en los veinte años que llevo dedicándome al oficio. Todo parecía dramático y era fácil empatizar con la doña, que sufría del abandono y ostracismo de su negligente marido. Pero para mi sorpresa, me fui dando cuenta que ella no reaccionaba a mis intentos de comunicar empatía, ni a mis esfuerzos por aclarar un determinado asunto, ni a nada parecido a un mínimo diálogo. Era como si yo fuera un cadáver al que ella tuviera que velar, un testigo pasivo de una crónica o monólogo que resumiera su vida con un Mario al que nunca pudo cantarle las cuatro verdades.

Ella seguía y seguía hablando, inundando la habitación con un mar de palabras vacías y la letanía de quejas y defectos que encontraba en su marido. Yo me sentía cada vez más anegado y con cada una de sus palabras me iba costando más y más tenerme a flote hasta que acabé por hundirme en un profundo océano de soledad y tristeza. Esto continuó así durante una eternidad. Al final todo lo que quedó de mí fueron las dos esferas de mis ojos  apuntando a la ominosa sirena. Todo lo demás se había disuelto en ese magma ácido y oceánico de recriminaciones e injusticias. Creo que fueron alrededor de tres horas cuando abruptamente dejó de hablar y dijo que ya había terminado. Se despidió de mí con una sonrisa de alivio y satisfacción, pero no recuerdo si me dio las gracias o fui yo el que se las dí a ella. Por supuesto, no sacó de su bolso ni una estampita de alguna de las múltiples vírgenes que colgaban de sus cadenas de oro. El cerrar del grifo de su boca y el abrir de la puerta para dejarla marchar, permitió que el océano de palabras vanas que anegaba mi mente y la habitación entera, fueran poco a poco retirándose dificultosamente para dejar a la vista una playa de afilados pedruscos negros en donde reposaban mis quebrados restos mortales.

De este modo concluyó mi intervención y nunca más la volví a ver. Mi madre no volvió a mencionármela. Y creo que nunca más me recomendó a otra de sus desgraciadas amigas. Supongo que ella quedó satisfecha con mi prueba de fuego ya que a partir de entonces instigó el hecho de que los honorarios son algo más que una recompensa material. Como reflexión, debo confesar que con el tiempo le he dado algo de razón a ‘el Calvo’. A lo mejor es que la Psicología Clínica cura sin hablar.

Como añadidura, ahora que me planteo el volver a esa tierra devota de sordos santos y vírgenes, me pregunto si tendré que reencontrarme con mis viejos pacientes de bolsillos vacíos y cuellos repletos de alhajas, y con ese paro estructural que es tan grande y viejo como la catedral.   

Interesante Cartel

Desayuno Andaluz con 'La Vieja Fábrica'

Hay muchas cosas andaluzas que son universalmente conocidas. Lástima que no tengamos el valor de decir que por ejemplo estamos tomando un desayuno andaluz cuando medio planeta lo hace todos los días sin saberlo. Dicen que el desayuno es la parte más importante del día en cuanto a alimentación se refiere. Por tanto es indispensable comenzar el día con una tostada de mermelada de naranja andaluza para tomar la fuerza necesaria y salir como un cohete al trabajo.

'La Vieja Fábrica,' una factoría de mermelada sevillana que debía de dominar el mercado en Inglaterra desde hace mucho tiempo, por fín aparece en escena. Ayer compré estos botes en Waitrose, ese supermercado inglés tan dedicado a comprar productos auténticos haciendo justicia al que con tanto esfuerzo lo cosecha. Waitrose también tiene un sistema cooperativo que facilita la compra de acciones a sus empleados. Una gran empresa. Siempre hay productos andaluces de calidad al alcance de todos. ¡Gracias a la Vieja Fábrica por llegar a Inglaterra y gracias a Waitrose por confiar en los andaluces!

Flavian en Leningrad

Flavian lleva toda su vida en Tollesbury, a orillas del Blackwaters. Su padre era un guaperas que dejó embarazado a medio pueblo hace ya tiempo, y él es uno de esos vástagos que el amor libre generosamente dio como ofrenda cuando la inocencia y la promiscuidad iban de la mano y desnudas. Como carpintero y último reducto de la resistencia hippie, Flavian presume de trabajar un par de días a la semana. El resto lo dedica a mejorar su barco, el 'Leningrad'. Sus manos son robustas y su sonrisa muestra el ancho anhelo de un celta de ojos aceitunados venido del sur. Él comenta que en Tollesbury cada vez es más difícil encontrar mujeres y que ya no se hacen fiestas como antes. Hace veinte años los londinenses venían a comprarse barcos en donde organizar orgías de fin de semana. Aunque esta moda pasó hace tiempo, Flavian sigue teniendo las mismas calenturas y sueños mojados que cuando era más joven, pero no se da cuenta que el mundo ha dado muchas vueltas y que las mujeres han cambiado. Ahora se elige pareja con más cuidado y se invierte en el futuro convirtiendo al presente en una rutina basada en la productividad y en el tedio. De hecho, su última conquista, más que una relación fue un intento de rescate. Ella era una heroinómana apaleada por todos los alcohólicos de la provincia, a la que intentó salvar sin éxito.

Tras estos tropiezos con los pudrideros de la City, Flavian se ha vuelto más taciturno y  volcado más hacia sí mismo.  Ahora invierte más en pensar y en encontrar defectos a esta sociedad de consumo mientras deja pasar el tiempo a base de porros y cerveza. A juzgar por el tufo que desprende, debió de haberse lavado a finales del año pasado, pero le salvan los profundos estratos de tabaco, marihuana y demás fragancias marismeñas que enriquecen su presencia libertaria.  Está claro que los seres auténticos como Flavian, sólo son respetados por los patos, ansares y demás fauna de las marismas de Wick. Cuando el barco esté acabado, Flavian se marchará de aquí y quién sabe qué puerto alcanzará. Ahí lo dejamos en su barco. Después de invitarnos a una taza de té en compañía de su perro Adam nos da la mano y una gran sonrisa. Muchas gracias por el té amigo, y que la suerte te acompañe.

La Central Nuclear de Bradwell

La central nuclear de Bradwell se encuentra en la península de Dengie, en la desembocadura del río Blackwaters en Essex. Como se puede apreciar en la foto, yo estoy colocado en la marisma de Wick en la localidad de Tollesbury, al otro lado del río. Esta central es una de las primeras del Reino Unido de diseño Magnox. Sufrió su apagón en 2002. Mucha gente que viven por aquí ni siquiera sabe que aquellos dos edificios enormes que se ven a lo lejos son dos reactores. 

Al pasar por estas marismas, nos hemos acordado de que en Japón han apagado todas sus plantas nucleares y que por eso quizás, el petróleo está otra vez por las nubes. ¿Qué vamos a hacer sin plantas nucleares? 

El Fin de una Carrera

Le dejaron un mensaje en el contestador diciendo que Jack se había suicidado. El mensaje fue frío y breve, como una puñalada. Justo después de oír la voz telefónica empezó a desangrarse desde un punto de vista mental. Perdió contacto con lo inmediato, con lo que estaba pensando y haciendo, y tuvo una tremenda sensación de pánico, de terror existencial. Intentó hablar con alguien para entender mejor lo que había pasado, pero nadie contestó al teléfono. Pasaron horas de agonía en las que se vio abocado a repasar todo lo que había hecho, y mientras cada imagen y pensamiento producían el dolor más agudo, más incomprensible se volvía esta noticia. Revisando las notas no encontraba claros indicios, aunque examinando algunas cosas en detalle se podrían inferir algún grado de riesgo. Jack había dibujado a un niño pescando un ataúd sentado en el filo de la luna en cuarto menguante. También, había comentado que mientras dormía había imaginado cómo serían las cosas si él muriera, pero no había expresado deseos o planes de acabar con su vida. Era todo tan inesperado y doloroso. Su cara dulce y joven flotaba en la conciencia del psicólogo como una presencia ominosa. En cualquier caso, la sensación de estar anegado por la muerte era asfixiante y tras mucho tiempo intentando organizar la mente, los primeros deseos de morir, o más bien, de no continuar existiendo empezaron a aflorar por cada poro de su cuerpo. 

Las cosas empezaron a perder todo el sentido. Pensó sobre su carrera, truncada por esta tragedia. Pensó en lo vulnerable que era como persona y en su incapacidad para distanciarse emocionalmente del tema y de cómo todo lo que estaba haciendo y lo que pensaba hacer en los próximos meses había saltado por los aires. Sólo veía, llamas, explosiones, sangre y muerte. Sumido en esta extraña e inesperada situación, recibió una llamada. Harry, el enfermero, le dijo que los padres lo habían encontrado el martes por la mañana, colgado en su cuarto. ¿Cómo podía haber hecho una cosa así? Tenía novia, trabajo, estaba bien con los padres. Su mente le habría traicionado. No lo había visto suficientes veces y quizás Jack no había contado muchas de las cosas que atormentaban su joven alma antes de poder encontrar el apoyo suficiente para cambiar el rumbo hacia el desastre total. En cualquier caso, parece que decidió marcharse y dejar un bomba de relojería colocada estratégicamente para causar un enorme destrozo alrededor de su red social. 

Hubo que continuar con la vida normal, pero era imposible. A cada paso los pensamientos volvían y las emociones le despellejaban sin poderse defender. Después de varios días después de enterarse de la noticia, estaba moralmente hundido. No le quedaba energía para continuar con la farsa y hacer creer a todos que las cosas no habían cambiado en su vida. Pero algo había cambiado y mucho. Siempre había estado cerca de la tragedia, pero esto era como si una granada de mano le hubiera explotado en la cara. ¿Cómo iba a hacer frente a esta situación? 

Conforme iban pasando los días, los recuerdos fueron aumentando y hasta el acto más leve estaba cargado de un significado siniestro. Todos los que habían ido cayendo por el camino de la vida empezaron a salir de sus tumbas. Amigos y familiares. Al mirar hacia el lugar donde Jack se solía sentar cuando venía a verle, le venía un tremendo tufo a muerte y poco a poco notó cómo la habitación y todo cuanto la memoria fuera capaz de poner en contacto, acababa impregnándolo del olor a difunto. Memorias recurrentes, y ráfagas de emociones vertiginosas lo separaban más y más de lo cotidiano para ponerlo al borde de un precipicio de inexacta profundidad. ¿Cuánto tardaría en caer? No lo sabía. No sabía cuánto era de responsable, no sabía qué pensaban los demás, no sabía qué había pasado. Todo eran preguntas y más preguntas. Había que esperar un desenlace. 

Jack apareció el viernes por la tarde, como de costumbre, aunque lógicamente el psicólogo pensó que era una aparición y por poco sufrió un colapso. Después de recuperado el aliento y ambos sentados en sus correspondientes lugares, Jack comenzó con su actualización semanal. Le contó que su jefe se había suicidado. Al parecer el hombre era de la familia y los padres de Jack lo habían encontrado muerto después de haber pasado el fin de semana con él en el campo. El lunes siguiente habló con Harry, el cual se disculpó por el error del mensaje. Todo quedó un poco más claro, pero él no pudo evitar seguir preocupándose por Jack. Al fin y al cabo, alguien cercano a él se había suicidado. Para Jack, era el principio de otro capítulo en la tortuosa senda de la psicoterapia. Para el psicólogo, fue el principio del fin de su carrera.

De Aquellos Polvos...

Autor: Rafael Sanmartín Ledesma

Este libro que Rafael Sanmartín ha publicado recientemente es una obra ambiciosa e impresionante. No es solamente una crónica original de los comienzos de la autonomía de Andalucía en los años inmediatamente anteriores a su reconocimiento como Comunidad Autónoma, sino una controvertida integración de toda la evidencia histórica disponible para poder entender mejor dónde estamos ahora y porqué. Rafael habla desde una posición de autoridad y a la vez  autobiográfica. Porque este hombre ha vivido en sus carnes mucho de lo que se puede considerar como los primeros pasos de la democracia en Andalucía, con todas sus paradojas y complejidad. El libro refleja entrega y pasión. Hay momentos en los que uno puede sentirse perplejo y quizás no del todo conectado con el hilo argumental si no se conoce al detalle el progreso y cambios acontecidos en Andalucía en los últimos 40 años. Es posible que el contacto directo con la realidad social y política haya influido y dejado una profunda marca emocional en  Rafael, ya que él mismo ha sido un activo ciudadano que ha vislumbrado por sí mismo los entresijos y mecanismos del poder. Los fenómenos históricos, políticos y psicosociales que  Rafael narra parecen no haber hecho mella en su conciencia y entrega a la causa andaluza. Es más, da la impresión de que Rafael ha permitido imbuirse de Andalucía hasta el tuétano. Sus profundización en la contradictoria naturaleza de la Autonomía Andaluza le ha permitido formularse preguntas difíciles como: ¿Cómo es posible que un partido político como el PSOE-A se convierta en el principal opresor de nuestra tierra? ¿Es concebible que España continue una guerra sin cuartel contra Andalucía después de tantos años de conflicto? Rafael responde a estas preguntas de manera magistral. 

Es dificil ser un cronista de un proceso histórico que parece llevar varias corrientes a diferentes niveles de profundidad. Y es arriesgado ser un historiador y periodista de un país que está acosado por conspiradores que viven dentro y fuera de nuestra tierra. Desde Inglaterra te mandamos un saludo y te agradecemos enormemente el valeroso y hercúleo esfuerzo que has hecho por juntar tantas cosas dispares y disparatadas que nos han sucedido a los andaluces desde hace tanto tiempo. Tus palabras derrochan ingenio y esperanza. No muestras ira ni desprecio hacia nuestros enemigos y tus razonamientos son de un nivel intelectual altísimo. Has hecho un gran trabajo del cual espero los andaluces puedan hacer uso. Todo andaluz/a que lea este libro se sentirá más andaluz/a si cabe, y el escéptico encontrará mil y una evidencias que le conducirán hacia el reconocimiento de Andalucía como un ente sociopolítico y cultural perfectamente definido que sufre un constante acoso y derribo por parte del poder dominante. A nivel personal creo que regalaré a todo andaluz y/o interesado en Andalucía esta maravillosa obra.

Entrevista Radiofónica en el Programa 'Desde Jayyán'

El viernes pasado tuve la suerte de ser invitado a hablar por la radio de la Universidad de Jaén. Uniradio, en su programa 'Desde Jayyán' dirigido por Manuel Ochando, ofrece todos los viernes de 12 a 14pm una buena exposición de temas andaluces, invitando a todos aquellos que quieren aportar su grano de arena a la divulgación de nuestra cultura. A mí se me invitó como emigrante andaluz para dar una breve visión desde Inglaterra. La conversación fue telefónica y Manuel tuvo la amabilidad de narrar una breve reseña biográfica de mi vida en mi país de acogida. El programa ha sido acogido con gran interés por los oyentes. Resulta vergonzoso que Canal Sur en su versión TV y Radio no permita la presencia de andaluces andalucistas. Andalucía está gobernada por traidores que hacen todo lo posible por enmudecer a todo el que no desea subordinarse al poder central. Esperemos que esto cambie poco a poco y la población se vaya enterando de cómo el PSOE y el PP les toma el pelo.

Mi intervención ocurre a partir del minuto 84 aproximadamente. Aquí podeís encontrar el fichero de audio (podcast) de la entrevista y de todas las grabaciones de programas anteriores.

http://uniradio.ujaen.es/programas/desde-yayyan/podcast

Psicología Aplicada a la Astronáutica

He encontrado un artículo en The Psychologist sobre astronáutica que me ha ayudado a comprender mejor cómo la ciencia trabaja. Me sorprende ver que según el artículo, los psicólogos de la NASA no sólo no tienen conocimientos para proporcionar psicoterapia a los astronautas en sus misiones, sino que tampoco tienen ningún plan en contratar a aquéllos que saben del tema. Está claro que los psicólogos contratados no son clínicos y temen perder el control o el trabajo si viene alguien que sepa más que ellos. Es risible ver que incluso no mencionan el rol de un clinico en una tripulación. Está claro que no saben nada de medicina ni de psicología clinica. Dice Walt Sipes uno de los afortunados en trabajar como psicólogo en la NASA que los astronautas son gente sana, pero ¿cómo explica entonces que haya habido que abortar misiones debido a problemas de salud mental? Está claro que el señor Sipes no sabe nada de salud mental, ni quiere saber. Parece que más bien se preocupan por labores más específicas como ergonomía y teoría de las decisiones o sobre la percepción en caso de emergencias. Todos estos campos son más apropiados para un psicólogo industrial o incluso experimental. Pero ignorar al psicólogo clínico en situaciones de este tipo conlleva un gran riesgo. Muchas misiones se abortan y cuando se informan a los medios de comunicación lo que ha pasado, se publican razones que no son psicológicas, sin embargo, los que están cerca de la NASA, ESA y otras agencias saben que el factor humano es lo que ha fallado. Por ejemplo, la vuelta temprana de la misión rusa, Salyut 7 en 1985, se debió a factores psicológicos. La línea oficial fue problemas de apendicitis...nada se dijo sobre depresión, aunque al final los astronautas confesaron el tema más tarde. 

Otro aspecto ridículo que veo en este artículo es cuando el autor Dr Jarrett describe las dificultades existentes en tripulaciones con astronautas de varias nacionalidades y describe únicamente a los rusos como generadores de problemas. Los americanos son siempre los buenos. Parece mentira que una publicación como esta se muestra tal grado de prejuicio. Asímismo, el ejemplo que he dado del Salyut 7 es el único dado por el artículo y no se mencionan fallos similares por parte de la NASA... Esto sugiere una gran incapacidad para reconocer errores y limitaciones. 

Por último, es de algún modo reconfortante ver que los problemas que genera el poder afectan a todo el mundo y en cualquier circumstancia. No sólo los políticos andaluces y españoles son un desastre. Nadie que tiene poder quiere abandonarlo y dejar entrar a los psicólogos en la astronáutica es dejar un espacio de poder a gentes que pueden tener un gran peso estratégico en las decisiones. Esto ocurre típicamente en el ejército también, donde los puestos donde más se necesitan psicólogos están ocupados por personal sin conocimiento alguno de principios psicológicos. La psicología sigue siendo considerada peligrosa y se le tiene miedo. Resulta paradójico que esto sea así en el siglo XXI. Estos prejuicios seguramente nos llevarán a grandes errores y tragedias ya que la globalización permite el efecto dominó a gran escala. Si la mente, que es el instrumento científico más importante que el humano tiene, no se somete a escrutinio jamás podremos hablar de ciencia. De hecho, la ciencia todavía no ha nacido.

Referencias: Christian Jarret, New Horizons, en The Psychologist, Diciembre 2008, vol 21, numero 12, páginas 1018-21

Hay que Demostrar los Sentimientos

No es fácil leer la mente de las personas. Por eso, si uno no expresa lo que siente, los demás no pueden saber lo que ocurre. Para colmo, si uno no se expresa tampoco alimenta emocionalmente a los demás, ni se motiva uno para dirigir su conducta hacia el objetivo más básico que es la supervivencia: de este modo, si uno quiere vivir tiene que expresarse. Hagámoslo sin miedo: Viva Andalucía!!!

Interesantes Jornadas en Sevilla, éste Sábado

Los organizadores y participantes de estas jornadas nos deleitarán con una aproximación científica a la Historia de Andalucía, un método escasamente conocido entre los que han intentado decirnos lo que hemos sido y lo que somos los andaluces. Esperamos vuestra presencia.

Cómo se Relaciona la Mierda y las Religiones

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Belleza Andaluza en Guadalupe

Esta foto fue tomada en Noviembre de 2011 desde el Parador de Guadalupe. Este municipio que en andaluz significa 'río de lobos' es muy andaluz. Sólo hay que pasear por sus calles y ver elementos andaluces dando  personalidad a este frondoso lugar. Elementos moriscos y judíos nos asaltan por doquier. El mismo Parador es un ejemplo de la herencia andalusí de este lugar. Esperemos que algún día Badajoz se una a la Nación Andaluza otra vez.

Sí a la Torre Pelli

En Londres nadie ha puesto pega para construir el 'London Eye' en frente de las Casas del Parlamento. Nadie se queja de que se sigan construyendo torres por todas partes, porque eso es un reflejo de la actividad de la City y de su vitalidad. No entiendo cuál es el problema con esta iniciativa. Dejemos en paz a los pocos andaluces que son capaces de renovar nuestra tierra. Londres vive de lo viejo y de lo nuevo. A mí me parece que Sevilla puede y deber de hacer lo mismo que todas las grandes ciudades del mundo.

Gazpacho Mental

Se puso a hacer su gazpacho como siempre. Después de mezclarlo todo, se dispuso a tomar la primera cucharada esperando quizás añadir un poco de vinagre o sal como es costumbre. Después de hacer algunos añadidos, se quedó un poco confuso, absorto y perplejo. Pasó un rato antes de intentar darle el último toque, pero aún así, no quedó nada convencido. En realidad no había pasado tanto tiempo desde la última vez que lo hizo, quizás seis meses o un año. Sin embargo,   no estaba seguro si aquél  gazpacho sabía a gazpacho. Después de tomarse una taza, pensó sobre el tema una vez más pero lo dejó por imposible. Antes de acostarse volvió a acordarse del tema casi por casualidad y tras otro intento por comprender, por fin encontró una explicación: nunca había vivido solo durante tanto tiempo. Tampoco había hecho gazpacho estando solo en otro país.

Al final, se acostó con la ambivalencia del no saber si en realidad había tomado gazpacho o de si habría creado un extraño sucedáneo. Cerró los ojos y conforme todo se volvió oscuro, la realidad le ayudó a conciliar el sueño. 

Doble Pedestal

A principios de los años 80, Richard Freeman debía de rondar los 18 años de edad. Por aquella época se lo podría haber descrito como un espabilado jovenzuelo de origen judío residente en Brooklyn, Nueva York. Muy imaginativo y de inteligencia penetrante, leía con avidez y disfrutaba de las películas y de todo cuanto pasaba a su alrededor, incluyendo por su puesto las chicas. Al ir acercándose a esa edad en la que uno empieza a tomar decisiones, Richard se sintió en un cruce de caminos cuando se encontró un día reflexionando sobre su futuro profesional. Por un lado quería estudiar matemáticas en la universidad. Por otro lado, tenía mucho interés en la vida cultural, el cine y la literatura. En ese sentido, pensó si a lo mejor podría intentarlo escribiendo guiones. Su amigo Samuel, que era menos aventurero pero tan friki como él,  le propuso que intentara contactar con alguien famoso que pudiera en un momento dado aceptar uno de sus guiones. No pudieron evitar pensar en Woody Allen, ese genio de Manhattan. Intentar dirigirse al maestro sería como un gesto imposible de llevar a cabo, de modo que decidió una táctica indirecta. Acto seguido, empezó a revisar los créditos de las películas que había visto de Allen, y encontraró los nombres de dos productores. Lo echó a suerte y se encontró con Jack Grossberg. Richard encontró un par de nombres exactamente iguales en las páginas amarillas. Ambos residían en la periferia de Central Park. Richard se sorprendió al llamar al primer número. La secretaria de Mr Grossberg estaba al otro lado del teléfono. Seguidamente, Richard no dudó en contarle a Julie su plan profesional, a lo cual ella le sugirió que probara con el segundo  productor, que al parecer estaría mucho más capacitado para orientar al joven guionista. Julie le pasó el teléfono de Robert Greenhut. Un poco desanimado y pensando que todo quedaría en una frustrante anécdota,  Richard contactó con Marie, la secretaria de Mr Greenhut. Marie dio una excusa similar, pero esta vez, el teléfono que obtuvo fue el del mismísimo Mr Allen. Richard quedó perplejo, y cuando se lo contó a Samuel, ambos quedaron suspendidos en el limbo durante bastante tiempo pensando que esto sí que iba a ser un número falso.

Al cabo de unos días, Richard decidió llamar y acto seguido se encontró escuchando la dulce voz de Danielle, la secretaria de Woody Allen. Ella le concertó una cita con el famoso director y en menos de un periquete se encontró sentado frente él, en su oficina de Manhattan. Richard se sorprendió al ver al hombre respondiendo a sus preguntas con una actitud profesional y sincera. Esto facilitó a Richard a desplegar todas sus dudas existenciales, ante lo cual Woody le dijo que;  -en realidad el mundo del cine es bastante duro, no te recomiendo que te dediques a escribir guiones, además, yo nunca uso guiones de otros- Richard absorbió todo como una esponja. Woody le aconsejó finalmente; -…que pienses bien sobre el asunto, yo por mi parte me inclinaría por estudiar matemáticas…estoy seguro que tendrás más éxito profesional-

Después de recibir la más especial orientación educativa, Richard se decidió por estudiar su licenciatura en matemáticas y tras años de desarrollo profesional consiguió una plaza de profesor en la Universidad. Nunca se atrevió a escribir un solo guión,  pero la vida de matemático tampoco le ha parecido nada fácil. De hecho, ahora se dedica a trabajar para una empresa de apuestas online.  A pesar de todo Richard sigue adorando las películas de Woody Allen y como él, da consejo sincero a todos los jóvenes que se encuentran en ese delicado momento de la vida. 

El Niño Adoptado

(Basado en un cuento judeoandaluz llamado: el niño nacido en una cárcel)

Charlie fue adoptado con un año de edad. Sus padres adoptivos lo trataron muy bien, y él respondió creciendo sano y amándolos con gran entrega. Cuando cumplió la mayoría de edad, sus padres le dijeron la verdad tras lo cual Charlie se sintió profundamente abandonado. Sus padres no comprendieron su reacción, puesto que ellos creyeron actuar amparados por la ley y por la verdad. Charlie continuó su vida, ya nunca más sostenido por un amor que a partir de aquél día sintió como falso. Sus padres intentaron hacerle razonar. Le dijeron que los Servicios Sociales habían sido muy generosos en darles la oportunidad de tener el hijo que ellos nunca hubieran podido concebir. Pero Charlie continuó sin entender porqué todos esperaban que él se sintiera agradecido por semejante acto de benevolencia gubernamental.  Sus padres insistieron, y convencidos de su misión educativa, trataron de hacer ver a Charlie que en última instancia, debía estar agradecido a Dios de que su vida fuera tan afortunada.

Tras muchas diatribas Charlie decidió estudiar Trabajo Social y dejó el hogar familiar para ir a vivir a la gran ciudad. Después de graduarse y encontrar su primer trabajo, mandó por carta a sus padres adoptivos una suscripción por varios años a una ONG para apadrinar a un niño en Africa. Nunca más volvió a ver a sus padres.

Por el Futuro!!!

Icaro Chamuscado

Icaro era un niño que quiso volar muy muy lejos. Pasaba todo el día pensando cómo podía sobrevolar las montañas o incluso llegar a la Luna o las estrellas. Icaro trabajaba sin descanso en su taller, construyendo alas y máquinas que pudieran elevarle cada vez más y más alto. Después de muchos años de estudio y de grandes proyectos, Icaro se hizo un hombre. Para entonces ya había logrado varias hazañas, como sobrevolar mares y desiertos. Sin embargo, él seguía tan apasionado por sus máquinas como cuando de niño vio por primera vez un dibujo de un hombre sobrevolando una ciudad. Un día y tras largos trabajos, Icaro finalizó la construcción de un cohete que le lanzó tan lejos que atravesó la atmósfera. Al fin alcanzó a tocar la Luna y las estrellas en su frenético viaje cósmico. El cohete alcanzó tal velocidad que Icaro sintió que su cuerpo ardía. Desde la Tierra los observadores pudieron ver cómo Icaro y el cohete se transformaban en una bola de fuego. Al caer a la Tierra, todos fueron corriendo a saludarlo y darle la enhorabuena, sin embargo, Icaro se levantó del suelo  cabizbajo y con los hombros hundidos. El joven sintió una enorme vergüenza al verse completamente chamuscado como un trozo de carbón frente a sus admiradores. Todos gritaban: -¡Icaro! ¡Icaro! ¡lo has conseguido!- sin importarles el aspecto de su héroe. Mientras la gente se arremolinaba para saludarlo Icaro se mantuvo en silencio, como absorbido por sus emociones hasta que de pronto dijo: -estoy muy cansado- y acto seguido se marchó a casa sin decir más. Su gesta turbó a todos de tal manera que al narrar aquél día, nadie de los que allí contemplaron a Icaro alcanzar el cielo pudieron incluir en la historia su inesperada respuesta. A partir de entonces, Icaro decidió nunca más volar y dedicó el resto de su vida a enseñar a otros sus conocimientos.

Saquemos a este País de la Crisis

La solución para Andalucía no es recortar sueldos, ni ser austero. La solución es producir, fabricar, manufacturar y consumir productos andaluces. Esto dará empleo a todos. Necesitamos cooperativas, asociaciones y grupos profesionales, artesanos e innovadores inventando y generando nuevas formas de comerciar y de intercambiar productos: productos hechos en ANDALUCIA

El Hotel Alfonso XIII se Apunta al Estilo Andaluz

El Hotel Alfonso XIII, de Sevilla adopta ahora tras su remodelación, diseños estilo 'Andaluz' para sus habitaciones. Esta noticia la he encontrado hoy en el Correo de Andalucía Digital. Está bien que un hotel con nombre aristocrático empiece a cambiar  su modo de presentarse. Aunque por cambiar, quizás sería todavía mejor que le cambiaran el nombre y le pusieran por ejemplo; Hotel Carlos Cano, o María Zambrano, o Averroes.

http://www.elcorreoweb.es/sevilla/patrimonio/136862/estilo/barroco/andaluz

Abajo los Aristócratas!!!

Pide a la Junta que retire título de Hija Predilecta de Andalucía a la Duquesa de Alba

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La Mente Andaluza, y el Corazón También

Ser Andaluz significa amar la tierra sagrada de nuestros antepasados. Esto  también significa que el amor a todo lo que da vida y luz, es fundamental en nuestra cultura. Por eso, los niños y la naturaleza son los pilares de nuestra civilización. Ambos son el futuro. A los andaluces del futuro hay que enseñarles que la flora y fauna de nuestra patria son el pulmón de nuestro organismo. Por eso, hay que hacerlos sentir partícipes y dueños de este legado. Hoy hemos estado en la Cañada de los Pájaros en el término municipal de La Puebla, donde las aves andaluzas son protagonistas y un espectáculo visual alucinante. Varios andaluces hemos estado ahí para sentirnos una vez más, conectados a lo nuestro y sobre todo VERDES, muy VERDES.

Encuentros en la Tercera Fase

Gracias al fenómeno de las Redes Sociales he tenido la ocasión de recibir un artículo redactado por el coronel Amadeo Martínez Inglés, militar que sirve en el ejército español. Dicho artículo me ha puesto literalmente en órbita de lo que está sucediendo tras el escenario público y que realmente es signo de dinamismo democrático. Este artículo-denuncia se ha publicado en el www.canarias-semanal.com el miércoles 7 de diciembre 2011. Si este artículo llega a las manos de alguien que le interese España y sepa leer creo que se quedará tan pasmado como me he quedado yo. Me parece un comunicado que todo ciudadano debería leer y sopesar. Ya estamos en una fase de la democracia en la que deberíamos de reflexionar sobre la necesidad de la Corona y de la Monarquía. Si los datos presentados por este militar son mínimamente cercanos a hechos probables, esto es realmente un escándalo que debería de quebrantar los cimientos de la política española y de la Constitución. Porque lo que se dice es serio y lo que se oculta parece extremadamente grave. Deseo con todo corazón que a este hombre lo protejan porque se va a crear algunas enemistades entre la fauna de los peces gordos. Saludos y Suerte amigo!!!
Acceso al Artículo:
http://canarias-semanal.com/not/807/_por_que_te_callas_ahora__pregunta_un_coronel_del_ejercito_al_rey/

British Clowns

Los grandes líderes no son los que vemos en los medios de comunicación, sino los que tiran de los hilos de esos mismos personajes televisivos. Son los poderosos tan listos que usan a los políticos como caretas tras los que esconderse. Esto en realidad es un secreto a voces. Pero lo que más revienta es la farsa y la doble moral de un país que presume de valores democráticos pero que practica el bullying más descarado. En Europa, los magnates británicos son extremadamente peligrosos. No solo son destructores inconscientes, hipócritas que alienan a todo el mundo con su falso escrúpulo. Son también grandes embaucadores y artistas de la manipulación social. Tanto mentidero hay que hasta ellos mismos se creen sus propias historias. Pero detrás de esas caritas paliduchas se esconden predadores insaciables. La City ha destrozado al mundo entero con sus falsos créditos y ahora con todo su desprecio quiere abandonar la mano que le da de comer y ahogar a sus mejores clientes. Esto es signo de psicopatía. Ojalá que se jodan y que ya nadie les crea. Ahí los tenéis, avaros como nadie, sin querer dar su brazo a torcer, puesto que lo quieren todo para ellos. Espero que el resto de países europeos empiecen a abandonar a la City como centro financiero y todos se desprendan de este lastre, esta piedra al cuello que ha sido para Europa durante bastante tiempo. No es que España, ni otra región europea carezca de halcones, sino que cualquier predador dejado a su libre albedrío acaba destruyendolo todo.  En un mundo donde el poder está concentrado en pocas manos, no hay inocentes, pero no como se suele decir, una cosa es apretar y otra es ahogar.

¿Dónde están las Llaves?

Cuando los adultos no se comprometen con su familia y no ejercen su autoridad, el hogar se convierte en un lugar inseguro e impredecible. Cualquiera puede entrar y llevarse lo que quiera ¿Quién guarda y cuida de nuestra casa? ¿Dónde están las llaves?

Eurotunel

El domingo pasado, atravesamos el canal de la Mancha bajo agua. No es la primera vez, pero en esta ocasión lo hemos hecho montados en el coche. Esto tiene algo de especial también, ya que el tren es diferente y parece más bien una nave marciana o algo por el estilo. El caso es que el trayecto fue rápido y cómodo. Casi no nos enteramos la verdad sea dicha. Después al salir, la carretera estaba directamente conectada a las vías hacia París, de modo que salimos disparados sin problema. A ver si un día vemos un tunel similar entre Andalucía y Marruecos.

¿De dónde viene el gusto?

Después de pasear bastante por el centro del a ciudad, el frío se fue levantando y asimismo el apetito. El hombre le dijo a la mujer; -me apetecería meterme en algún sitio para comer, ¿a tí que te apetece?- La mujer se quedó pensativa y le dijo: -me apetece presa ibérica-. Tras la revelación de tal deseo atávico, ambos evitaron el contacto visual y cabizbajos, quedaron imbuidos en una especie de trance hipnótico. Los dos estaban pensando lo mismo, pero la mujer decidió de nuevo declarar los sentimientos: -¡Cómo nos gusta lo bueno! Después de vivir como emigrantes durante una década en el norte de europa, ambos no podían evitar su querencia adquirida. Estimulado por el chocante sueño gastronómico, el marido quiso reflexionar en alto mientras intentaban decidir dónde comer: -si fuera sólo el gusto, entonces no nos motivaríamos, quizás es el hábito... Creo que hasta cuando a uno le gusta algo tiene que aprender a convertirlo en una costumbre, sino uno nunca tendría la fuerza suficiente para ir a buscar y pagar lo que sea por lo que uno quiere de verdad- Mientras filosofaban se acabaron tropezando con una plaza llena de cafés y restaurantes que parecían prometedores. De nuevo se miraron brevemente, y como dos mártires frente a sus captores, se decantaron por uno de ellos a sabiendas de que más que un ágape aquello iba a ser un sacrificio.

El Dentista Asesino

Después de muchas diatribas acabó pidiendo una cita. Ella no sabía si aquella clínica dental era un agujero para  abusadores o un escondrijo para psicópatas. Pero en el fondo sentía un profundo miedo de ser liquidada con precisión científica. Una imagen de horror empezó a formarse en su mente conforme se iba acercando paso a paso a la clínica: limpia y certeramente un individuo en bata blanca la clavaba una aguja en su boca y con una siniestra sonrisa se despedía de ella.  El hombre le decía; -tranquila, todo pasará pronto-, y poco a poco todo a su alrededor se desvaneció. Cuando M llegó a la puerta del dentista, sus piernas temblaban como un flan y su corazón parecía querer salir de su pecho a toda prisa. Todo se fue ralentizando y casi como en una película de cine mudo, gesticuló algo a la recepcionista. Su cara perdió toda expresividad humana y se convirtió en un trozo de cartón. El dentista apareció enfundado en un traje verde de cirujano y con una actitud comprensiva la llevó a una habitación privada. M balbuceó que había venido a consultarle sobre unos implantes, pero que en realidad no estaba segura de si quería hacerse algún arreglo bucal. Después de un breve intercambio de palabras el dentista recaló suficientes datos como para tomar en serio la ansiedad de M. La invitó a venir una vez más para hablar tranquilamente sobre el tema y poco después me llamó a mí para consultar sobre la salud mental de la paciente. Yo le dije que la vería sin problemas si a ella le parecía bien. Cuando M reapareció por la clínica, seguía aterrorizada por los mismos pensamientos. Lo que mi colega había percibido como ansiedad, en realidad era algo más. La paranoia burbujeaba en su mente como una botella de cava recién descorchada. Por suerte, M tuvo el valor de sentarse frente a mí durante muchas ocasiones para desvelar su sólida creencia de que el señor dentista iba a convertirla en el conejillo de indias de un experimento letal. A través de sus miedos M reveló un gran valor y capacidad de supervivencia, y sus traumas vividos mostraron en nuestras sesiones cuáles eran los cimientos de su catastrófica forma de pensar. Los resortes que disparaban la alerta y el pánico en la mente de M, se fueron desactivando. Hoy, M va a ver a su dentista para realizar el primer implante. Me pregunto qué ocurrirá. 

Café Rouge

Había salido de la unidad de rehabilitación varias veces durante breves periodos de tiempo. Tras unas horas debía de retornar a las afueras de la ciudad, donde le esperaba ese hospital oscuro y perdido entre bosques. A pesar del progreso de los últimos meses cada salida la hizo sentir cada vez más frágil y vulnerable. Por eso, me pidió que la próxima sesión consistiera en pasear por el centro de la ciudad. R era una mujer menuda y pálida, de aspecto demacrado y con andares de autómata. Todo en ella era escaso; desde su estatura corporal hasta su correspondiente medida intelectual. Sin embargo, emocionalmente hablando, su espíritu emergió en dicha salida a la calle. Ella floreció como un capullo en la aurora del día cuando entramos en la cafetería francesa y la invité a un pastel de chocolate y una infusión. Al poco de sentarnos, su nerviosismo restaba poder a sus movimientos. Sus dedos apenas ejercían fuerza suficiente para sostener la taza entre sus manos. Antes de entrar me dijo que temía ahogarse con la comida y que creía que todo el mundo sabía que ella estaba loca. Después de la batalla con la paranoia, consiguió a duras penas tragarse el pastel a toda prisa. R dejaba guiarse por mis instrucciones y fue capaz enfocar su mirada a los paseantes y a la bonita decoración del café. Sentada frente a mí, con esa postura casi fetal, me hizo sentir que estaba mirando hacia una proyección moderna de un personaje londinense de Oliver Twist. Al final, salió de aquél lugar con una sonrisa de triunfo. Cuando volvimos a la planta y ya todas las puertas y cerrojos nos resguardaban del mundo exterior, R confesó que se había sentido normal.

Sobre Banderas, Propaganda y Vergüenza

Siguiendo una vez más con la idea de que lo que se presenta y ofrece al público es un producto que puede ser aceptado o rechazado (dos extremos de un contínuo), me pregunté el otro día si sería inapropiado colgar banderas en el cumpleaño de mi hijo Avicena. Al fin y al cabo ellos y su madre se vuelven a Andalucía muy pronto. Desde el primer momento como hasta el último sentí vergüenza al pensar sobre la idea. Me imaginaba la cara de los ingleses con acierto: autismo y shock, rechazo y silencio. Los españoles: caras de decepción y críticas, muchas críticas. Esto es todo lo que me encontré. Sin embargo, al mismo tiempo pensé que si en lugar de ser andaluza, mi mujer hubiera sido de Estados Unidos, ¿cómo hubiera reaccionado el personal si hubiera colocado banderitas gringas? Pues muy distinto, de hecho nadie hubiera puesto caras raras. Esto y mucho más me motiva a ser como soy. Una fiesta privada no es lugar para propaganda, pero tampoco es lugar para el rechazo. Por lo tanto, no podemos dejar a los gringos y los británicos ser los únicos en mostrar símbolos, que al fin y al cabo los han inventado los andaluces. Las banderas andaluzas son los primeros estandartes europeos. No tiene sentido esconderlos envueltos en vergüenza. Hay que airear la vergüenza y dejar que se seque, bien seca. Y las arbondairas, que son banderas de paz, que ondeen y que luzcan como buenas mozas.

La Culpa la tienen Algunos

Por no crear acusaciones particulares diría que desde la invasión española los andaluces nos hemos olvidado a marchas forzadas de muchas cosas y entre otras de nuestra universidad y de nuestra cultura universitaria milenaria. Este traje que véis es el que los graduados andaluces usaban para celebrar sus méritos antes de que los españoles nos lobotomizaran. Gracias a su nueva y avanzada cultura, nos hicieron dedicarnos a otros menesteres como por ejemplo vivir en un güeto en un gélido burgo de la meseta tras una deportación en masa, o ser un siervo de la gleba, que en términos prácticos era lo mismo. El caso es que desde que nos forzaron a adorar ídolos de madera y darnos latigazos para merecer ser hijos de su divinidad, los ingleses como siempre nos han acabado tomando prestado nuestros hábitos y ahora nadie diría que este al fín y al cabo es el traje andaluz por excelencia.

Salud Audiovisual

Desde hace un tiempo me siento mucho mejor. Creo que me concentro mejor y tengo más tiempo para todo. No sé porqué será, a lo mejor tiene que ver con que ya no veo la TV.

La Farsa del Paro

Ahora y quizás un poco tarde, los medios de comunicación equiparan el estar en paro con sufrir un drama personal. Al menos eso es lo que 'El País' digital dice. Sin embargo, hoy día estar en paro significa creo yo, algo diferente. Después de tantos años viviendo en situación precaria, si la gente estuviera verdaderamente en un extremo dramático, cosa incierta, al menos uno o dos millones de andaluces y/o españoles deberían ir saliendo en estampida de este país de mediocres. Pero la realidad es que sólo una minoría se marcha. La gran masa prefiere seguir viviendo del cuento, como siempre. Ahora no estamos frente a una sociedad postfranquista desde la cual los sociatas justificaban un atraso estructural crónico. Han pasado muchos años desde que el PSOE-A comenzó su labor y todavía vemos que estamos como al principio. Tasas altísimas de ignorancia, catetismo y conservadurismo. Ahí los tenemos, supuestamente muertos de hambre, pero dispuestos a seguir sacando a sus ídolos de madera a la calle, para que les solucionen la vida. No se puede esperar que una sociedad se haga más justa y más eficiente si todos esperan que un santo o un milagro solucione las cosas. Pero esto es lo que la gente realmente espera y así nos va. Un país de superstición, decadencia y corrupción. Demasiadas cigarras, si señor. Abandonen el país, y arriesgen. No se queden en casa esperando que un nuevo presidente les provea de la sopa boba.

El Mundo Anglo le da la Espalda a España una vez más

Nadie es perfecto, pero hay que reconocer que Iberia ha iniciado un movimiento interesante, el de los indignados, que se ha globalizado. Desde hace diez años llevo viviendo en Inglaterra y día a día, examinando la vida de sus ciudadanos y leyendo sus periódicos. No es frecuente ver alusiones a España sobre todo con comentarios positivos, pero el que los periódicos anglos ignoren este gesto de protesta es patético. En el Independent inglés hoy, ni se molestan en comentar la noticia. Hace unos días decían que la movida en Londres está inspirada en la reacción de Nueva York, en lugar de mencionar el verdadero origen. En el New York Times, hablan de ella pero ni siquiera mencionan a España como generadora del movimiento. No sé si esto es una conspiración, pero desde luego confirma que el mundo anglo en relación al mundo hispano, es como el aceite y el agua. Sin embargo, vas al Le Monde, y ahí está, mención clara de que es España la generadora de este influyente movimiento cultural. Los franceses, como siempre, al tanto de todo.

Arroz con Leche visto con Ojos Ingleses

El Seville Rice Pudding que hicimos el otro día en casa de Doña Conchita Turrión y Don Jesús Pérez, residentes en la villa de Little Abington, tenía pasas y nueces. Se hizo en el horno al estilo inglés. La votación fue 'aprobado' y todos coincidieron en admitir que sabe algo diferente aunque mismamente rico.

Tortilla Diáspora Andaluza

Ingredientes: Patatas inglesas, Cebolla andaluza, Chorizo ibérico andaluz, Pimientos ingleses, aceite de oliva andaluz, leche fresca inglesa, perejil andaluz y huevos ingleses.

Esta tortilla fue preparada el sábado pasado en casa de Doña Yolanda Valencia y Don Ramin Carbiner residentes en la ciudad de Colchester. Todos colaboramos un poquito haciendo de esta tortilla un pequeño homenaje a nuestro híbrido modo de vida.

Bañoos

Hay que desanimar al turista y al foráneo no vaya a ser que nos intente colonizar. Esta es una creencia que pervive en la psique inglesa desde los tiempos del valeroso emperador Adriano, a pesar de que por suerte o por desgracia se nos ocurrió intentar civilizar la mente de los norte-europeos. En cualquier caso, ellos siguen empeñados en creer que todavía son 'Britons' cuando desde hace miles de años los íberos invadimos sus tierras y les enseñamos a pensar. Para obtener evidencia de esta cabezonería basta con pasearse por la campiña inglesa. En breve tiempo es posible compilar un gran número de recetas para hacerle la vida un poco más difícil al visitante. Lo malo es que al final, inglés, francés o íbero, todo el mundo sale jodido. Señales de tráfico confusas, carreteras estrechas y sin arcén, granjeros paranoicos y esquizofrénicos, gente obtusa y asustadiza, etc. Sin embargo, el principio básico es renegar de lo latino. En el lenguaje esto se traduciría tendiendo a usar palabrejas producto de la corrupción de expresiones clásicas. Por ejemplo, es posible que la palabra 'Loo' tenga como origen la frase francesa 'gardez l'eau'. Sin embargo al ver esta foto uno podría pensar que lo que ve es un cartel indicando que en ese contenedor hay algún tipo de 'granoo' o que un chino ha escrito 'arroz' o algo así, pero no.

Como contrapartida, hay que reconocer que al menos los ingleses no tienen reparos en usar cualquier sonido con tal de hacer que suene local. De eso sí que podemos sacar algo bueno.

¿Un Descalabro de Ciudad?

Londres como ciudad está predispuesta al colapso. Miles de viejos edificios bajos y gastosos energéticamente. Para colmo, sus ciudadanos están obligados a recorrer enormes distancias para realizar simples actividades y cada actividad parece ser cada vez más inalcanzable tanto geográficamente como a nivel del bolsillo. Quizás este caos se refleje en esta absurda creación, híbrida entre basura reciclada y mal gusto.